tag:blogger.com,1999:blog-208235412024-03-07T08:21:03.751+01:00...viejos pretextoscualquierdiahttp://www.blogger.com/profile/18014629258138008932noreply@blogger.comBlogger37125tag:blogger.com,1999:blog-20823541.post-88168110708782565662007-10-31T08:06:00.000+01:002007-10-31T08:48:10.623+01:00...del camino (o el amigo).No terminaré esta entrada hasta que acabe el disco. (Me repito, pero soy un vago. De otro modo, no termino).<br /><br />Conocemos el camino, pero nos empeñamos en quedarnos donde se dividen las sendas. Para pensar, decimos. Para no equivocarnos. Y ahí estamos, esperando que algo nos empuje, que nos indique de un puntapié la dirección. No nos damos cuenta que somos presos de la cobardía. A pesar de los acordes electros de la discoteca, bailamos. Nos mecemos pie sobre pie para no decidir. Y así nos va. Solos de vuelta a casa.<br /><br />Conocemos el camino, pero huímos del bar sin avisar. BOMBA DE HUMO...<br /><br />Conocemos el camino, y aún así caminamos por donde nos es más fácil. Somos humanos, pensamos. Pero no somos hombres, sino sombras inquietas. Que cumplimos con el deber. El se supone y demás parafernalia post-adolescente. Y tan felices, tan supuestamente joviales. En mitad de la noche, hemos percibido un momento alegre que sabemos en el fondo, aunque no lo digamos en alto, fruto de un momento especial. Nos distanciamos de la ruta impuesta, pero sólo por un momento. "Mañana tengo trabajo", decimos, "ya está bien por hoy". Nos conformamos con alejarnos durante unas horas, pero sin perder de vista el sendero correcto. Politicamente correcto. Porque mañana se trabaja. Porque tenemos que.<br /><br />Conocemos el camino burgues, y lo transitamos cómodamente. "Si no hacemos lo que pensamos, terminamos pensando lo que hacemos". Y entonces ya nos conformamos con pensar. Tenemos tanta imaginación que podemos vivir de nuestros sueños. Y ellos se convierten en Don Quijotes. Y ellas en Emmas Bobary.<br /><br />Queda una canción del disco y no he dicho nada. Aún así he escrito más de lo que debería. Porque en vez de escribiendo debería estar follando (o drogándome, o bebiendo, o gritando, o durmiendo bajo un escudo del Atleti, quizá cantando, tal vez triste y vomitando, pero nunca en mi casa, pensando, quizá insultando, quizá viviendo).<br /><br />Conozco el camino, y me lleva de la mano el amigo, caravana hacia la punta del mundo, el que no me atrevo a conocer.<br /><br />Se acabó el disco.cualquierdiahttp://www.blogger.com/profile/18014629258138008932noreply@blogger.com19tag:blogger.com,1999:blog-20823541.post-57181477349609102212007-10-20T10:34:00.000+02:002007-10-20T11:30:04.776+02:00...del final.No beberé el <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_0">güisqui</span> hasta tener tres párrafos. Porque ya está bien de agarrarme el pellejo del codo, de arreglarme el pelo. Ya es suficiente de ser el personaje que actúa ahora. Me cansé. De hacerme pajas. De escaparme temprano. Sobre todo de no intentarlo.<br /><br /><span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_1">Denosersincero</span>.<br /><br />Soy un gilipollas que va de listo. Encima sin <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_2">creérselo</span>. Que huye. Que no escribe. Cuando te construyes un friso de letras falsas sobre las acciones, la costumbre se vuelve camino seguro y solitario ("el sendero común del ciudadano moderno"). Sólo porque no lo intentas. No por humilde o tímido. Sino por vago y aburrido. Por MEDIOCRE.<br /><br /><span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_3">Deja</span> de tocarte la nariz. Deja de ser Paco. El que no tiene huevos de decir lo que piensa. El que se calla para no molestar. Ese. El que folla sólo cuando otra se empeña, y ni por esas (saludos Teresa).<br /><br />Ya tome del <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_4">güisqui</span>, pero aún quedan mentiras por afirmar. Ya asesiné a mi sombra. Vine a buscarla desde 13.000 kilómetros y la apuñalé por la espalda, como un cobarde. Tardé tres meses. No quiero ser aquel (éste) al que no le importa. El que no sufre. Al que no le afectó que sus amigos de la infancia cosieran con un cuchillo a la abuela de un vecino. Se acabó el no me preocupa. Ese da igual que es verdad sólo para el resto. Mientras, yo me pudro en mi madriguera de Barranco (de Callao, de <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_5">Stepney</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_6">Green</span>, del casco de <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_7">Iruña</span>, de <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_8">Nervión</span>).<br /><br />No quiero dormir porque creo no tener motivos para levantarme. Ingente mentira. No quiero fumar un solo porro más para luego sentirme culpable. Para tener escusa para no salir. Para castigarme por algo que no he hecho. Para no hacer, al fin y al cabo.<br /><br />Quiero dejar de ser correcto. De ser buena persona. Aquel con el que no te metes, porque él no se mete con nadie. Estoy harto. La próxima "<span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_9">Ójala</span> me gustara Paco" te llamaré puta, si no eres tú Rocío, serás otra.<br /><br />Te meteré cuello, en vez de pensar que lo hago. Seré sincero, porque será el único modo de <a href="http://www.poesia-inter.net/cv22075.htm">no estar muerto.</a><br /><br />Quiero llorar, pero no puedo.cualquierdiahttp://www.blogger.com/profile/18014629258138008932noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-20823541.post-18266644887202422592007-10-06T03:55:00.000+02:002007-10-06T04:15:17.045+02:00"Estef anía is a Punk Rocker"<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhJEQSEItNLOOhpC8vvU2DS6VzgfE4lbpaaEl-WDTmneM0CUZRzk5YbcBvg3yVo7NRCbjkEHfThkDKnMwWLYYgz54_hHC3d_84T78Q4FKV4lrk_iwJNHmiFnmMJ0TK_xnaYs1wx4A/s1600-h/DESPERTADOR_RAMONES.jpg"><img style="margin: 0pt 0pt 10px 10px; float: right; cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhJEQSEItNLOOhpC8vvU2DS6VzgfE4lbpaaEl-WDTmneM0CUZRzk5YbcBvg3yVo7NRCbjkEHfThkDKnMwWLYYgz54_hHC3d_84T78Q4FKV4lrk_iwJNHmiFnmMJ0TK_xnaYs1wx4A/s320/DESPERTADOR_RAMONES.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5118039382801313634" border="0" /></a><br /><p style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">Cuando Estefanía se corre canta una canción de los Ramones, y eso es algo a lo que, créeme Bruno, nunca me acostumbré. “Hey, hoy, let's go”. Imposible. Lo aguantaba porque no la quería, porque sólo va a ser una vez, o sólo un par de veces, y luego disco tras disco de los de Queens. Ya me conoces, la primera noche acabe con ella porque su trasero me recordó al de Julia. También sabes de mi debilidad por los cabellos revueltos. Viejo vicio. Que fuera rubia y no morena no perjudicó el coito, yo estaba demasiado borracho para darme cuenta. La primera noche pensé que había sido un disco. No me di cuenta hasta el día siguiente, cuando comprobé que no había equipo de música en su dormitorio. Demasiado tarde, ella ya había agarrado de nuevo el mando de la situación, por así decirlo. “The KKK took my baby away, took my bay away, took my baby away...”.</p> <div style="text-align: justify;"> </div><p style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><br /></p><p style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">Después resulta que el después no estaba mal. La niña, que por lo general no destaca por su buena, o mala, conversación, cuenta las mejores historias de cama que he tenido el placer de disfrutar. Así te lo digo. No sé de donde las saca. No pueden ser todas suyas. Pero ahí está ella, al costado dale que te dale. Es como follar con Estefanía y, cuando todo a terminado, echarte a dormir con, según la noche, Ribeyro o Bolaño o Cortázar. Y tú sabes de mi problema, mi complejo de Edipo con complejo de Esopo. No puedo evitarlo. Al principio no le di importancia, demasiado impactado estaba con su “I don't wanna be buried in a pet cementary”; pero, cuando me la volví a encontrar en la noche, entre bastidores de algún garito impresentable, me acerqué intrigado, no por su juego de cama, sino por cómo terminaba aquella historia del tipo aquel que andaba por ahí sin corazón. O algo así, la historia era suya, no mía, qué quieres. </p><div style="text-align: justify;"> </div><p style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><br /></p><p style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">Ya, ríete Bruno, pero ese cuento, y los siguientes, me han enseñado más sobre amor que las aventuras de asaltacamas. Así aprendí, que esto que hacemos por la noche no es más que un banal comercio de besos por caricias. O como, esas parejas de la calle los días de lluvia, no te equivoques, sólo se abrazan para no tener frío. Un motivo tan válido como cualquier otro; en realidad, más real para mí que esas palabras que, por más que me empeño, no veo. Porque “el amor”, qué quieres que te diga, no flota en el aire. De hacerlo, abría que bajárselo a tiros, como a pajaritos, y luego dárselo de comer al perro. Cada noche con Estefanía era así: una canción y un cuento. Y yo, enganchado a ellos como con un libro de Poe o un capítulo de Lost.</p><div style="text-align: justify;"> </div><p style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><br /></p><p style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">Claro, tú piensas ahora, te ríes, porque dices que estoy enamorado. Sólo porque ahora la busco, no por el sexo, sino por el después en la cama con Estefanía. Pues te equivocas mi Bruno. Esta noche estoy con ella, bueno, estuve hace un rato. Ahora salió y me ha dejado en el catre. No es mi casa, ni su casa, estamos en la fiesta de un amigo. Pero aquí hay tantos cuartos, que cada pareja agarra el que quiere. Y ya verás. Acabamos de terminar y ella va a volver de un momento a otro. Porque todavía no ha terminado su cuento. Ha ido a por agua y yo la espero en silencio. No quiero pensar mucho, porque me intriga lo que tiene que contarme. Pero verás, que en cuanto el cuento termine, me voy de aquí, a continuarla con mis amigos que aún es temprano. Espera sólo que regrese. En silencio.</p><div style="text-align: justify;"> </div><p style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><br /></p><p style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">Es extraño, me callo y algo falla. En el ambiente falta un sonido. No escucho mi corazón. Ya sé, Bruno, que eso de escuchar tu corazón es algo raro. Pero si te callas y acercas tu mano al pecho lo notas, ¿o no es así? Al rato atiendes a la comparsa y ahí está, el compañero. Pero es que ahora es nada. No hay modo. Será un momento, un segundo, en seguida vuelve. El pálpito me refiero, no ella. Has visto cómo no estoy enamorado, qué pesado. Sólo que no me escucho. No importa, sólo tengo que esperar. En cualquier momento lo escucharé de nuevo. Sólo tengo que escuchar, en silencio. En cualquier momento lo escucharé de nuevo, aquí en mi pecho. Escuchar, sólo unos segundos. En la habitación del costado suena una canción de los Ramones, eso prueba que mi oído está bien. Sólo que tengo que esperar. Unos segundos. Unos minutos. Y lo escucharé de nuevo, mi corazón. Unos segundos, escuchar, en silencio, sólo unos segundos...</p>cualquierdiahttp://www.blogger.com/profile/18014629258138008932noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-20823541.post-13400452417382102852007-03-16T18:13:00.000+01:002007-03-16T18:18:26.759+01:00...de Métodos prácticos de viajes en el tiempo<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://www.elfarol.org/imaginera/wp-content/Sofa%20Chester%20de%20cuero-GDE.jpg"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer; width: 320px;" src="http://www.elfarol.org/imaginera/wp-content/Sofa%20Chester%20de%20cuero-GDE.jpg" alt="" border="0" /></a><br /> <p class="MsoNormal">(…) Por último, es necesario realizar algo de ejercicio; hasta el punto de sentirse cansado, no más.</p> <p class="MsoNormal">Tras estos pasos previos uno se encuentra preparado para acometer el experimento. Búsquese entonces un lugar alejado, agradable y mullido. El sofá del salón servirá. Mándese a los compañeros de piso de paseo a la legión extranjera. Malasaña servirá. <span style=""> </span>Elíjase una música ambiental que amortigüe el ruido exterior. En este caso, el tipo (o calidad) de ésta no importará; aunque sí el soporte. Se ha comprobado que el más apropiado es el vinilo; aunque ciertos estudios (a falta de experiencias empíricas) indican que la cinta casete también debería servir. Lo que sin duda debe evitarse es cualquier tipo de soporte digital. Finalmente, entreabrir la ventana: una ligera corriente, así como la sensación de frescor, son vitales para el éxito del experimento. Respirar fuerte, orgásmicamente, por última vez. Depositar la aguja sobre el disco. Ese repiqueteo, como de cuchicheo entre ratones, es nuestra bandera de salida.</p> <p class="MsoNormal">Comencemos. Uno se tumba en el sofá. La posición debe ser la que permita el mayor relajo muscular. Entonces se debe esperar. Desterrar toda vocación de prisa, nuestro peor enemigo. Esperar, hasta que cada falange, cada extremidad y protuberancia, se sienta ajena a uno mismo. Llegará entonces un momento en el que el hilo musical comenzará a perderse tras una nube. De pronto, se trasformará en una secuencia rítmica sin intención significativa. Es el indicativo de que vamos por buen camino. No desesperar, el traqueteo llega antes o después. Es en ese instante cuando comenzaremos a percibir una ligera capa que lentamente se desliza sobre nuestra epidermis. No asustarse, es el tiempo que nos acaricia. Mantener la tranquilidad, estamos cerca, pero cualquier cambio brusco podría asustarlo. El tiempo es un animal tan poderoso como tímido, y debemos hacerlo sentir en familia. Algunos autores recomiendan, en una observación demasiado sexual para mi gusto, entreabrir la boca para alimentarlo de nuestro paladar. Otros sin embargo, más acertados sin duda, indican que la respiración abdominal es mucho más útil. Elevar el estómago con la inspiración, relajarlo al expirar. El tiempo, que es juguetón, se divierte con estos movimientos de montaña rusa. Esperar y prestar atención.</p> <p class="MsoNormal">De pronto, hay que estar atento pues ocurre sin previo aviso, una arista temporal comenzará a subir lentamente desde los dedos de los pies. Luego cosquilleará los tobillos y las rodillas. Los muslos. El bajo vientre. Cuando esta malformación del tiempo llegue al pecho será el momento de reaccionar. Con un movimiento rápido, saltar y agarrarse a esa arista. No soltarla por nada del mundo, hincarle las uñas como si la vida fuera en ello. Aquí deberemos tomar una decisión. Podremos, si queremos, hacer fuerza hasta detenerlo, como el palo entre los radios de una rueda. De así hacerlo, una vez capturado podremos soltarlo con la tranquilidad de que se quedará allí donde lo dejamos. En ese caso, habremos detenido el tiempo; notaremos que nuestro corazón ya no late y el estómago ha dejado de subir y bajar. Notaremos que no pestañeamos. Sólo queda disfrutar de ese eterno instante. Uno, señor del tiempo desde lo alto de su montaña (el sofá), observando el pasado y el futuro. <span style=""> </span>La otra opción es la más arriesgada. En vez de detenerlo, dejarse llegar por él. Nos convertiremos entonces en viajeros del tiempo y podremos ir a dónde y cuándo queramos. Hay que indicar que nadie ha regresado de este segundo tipo de viaje. Algunos teóricos apuntan que es imposible volver; otros, que quien llega a este lugar, para qué va a querer regresar.</p>cualquierdiahttp://www.blogger.com/profile/18014629258138008932noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-20823541.post-70179658550822029752007-02-26T16:46:00.000+01:002007-02-26T17:35:22.834+01:00...de Pasteles Imposibles<div style="text-align: justify;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjdEHcKOc2Pkjd1xwIRL9U3L5iQjSJ3SS3saSLs9CW2sFVzH1YAHTQc4mDCskQPnDrNYlgA1TyhyphenhyphenlarmPhgQHUhXoUqsg1kK-SfIV0IlGMlUOPhWapHWZLJByKHd8fQ8XilIbRblw/s1600-h/_tartadequeso1.jpg"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjdEHcKOc2Pkjd1xwIRL9U3L5iQjSJ3SS3saSLs9CW2sFVzH1YAHTQc4mDCskQPnDrNYlgA1TyhyphenhyphenlarmPhgQHUhXoUqsg1kK-SfIV0IlGMlUOPhWapHWZLJByKHd8fQ8XilIbRblw/s320/_tartadequeso1.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5035870068332576914" border="0" /></a><span style=""><span style="text-decoration: underline;"></span> <span style="font-family:times new roman;"> (Vale, hablaré sobre ti. Pero tranquila, lo haré sin que te des cuenta.)<br /><br /></span><o:p></o:p></span></div> <div style="text-align: justify;"><span style="">La salida de la discoteca se tornará básicamente entrada a un lugar diurno. Una pastelería rancia regentada por una anciana risueña; una que lleva vendiendo toda su vida la misma tarta. Que ha vivido contenta o eso quiere hacer notar. Imagínatela, como quieras estará bien. Yo entro, decía, en busca de un pastel. Cumpleaños en el piso de un amigo, casa a la que me dirijo. Pero mira por donde, que encuentro una chica morena reflejada sobre el guardaestornudos de las tartas. Una débil imagen que se morfea con el circular chocolate relleno de crema: la pieza de pastelería más atrayente del mes. A mí, que no me gusta demasiado el dulce, se me antoja exquisito. La chica también observa los reflejos. ¿Cuál será el mío? Una vieja cuña de chocolate con leche o, si pudiera, un enorme y fálico brazo de gitano. Pero para qué engañarme, seguro que soy el ridículo pastelillo rosa del día de la madre... Para mi sorpresa, ella tiene mal gusto y me habla. Que tiene una prisa atroz. Que necesita una tarta pero ya. Qué cosas, le digo, yo estoy en las mismas. Pero no te puedo aconsejar, poco ducho en pasteles, la verdad. Ella debe ser experta, al menos conoce las virtudes de la “fondant” de peras, o los narcóticos malvadiscos forrados de chocolate. Eso dice. Y, aunque sé que miente, me dejo aconsejar. Soy poco atrevido, no creo que pueda con el “soufflé” corso a la vainilla; si acaso un puding de castañas al microondas. Se ríe. No me cree. De pronto, cae una oportunidad, conoce una receta, bueno, la definitiva según ella. Para despejarme las dudas, me comenta el nombre: Pastel Imposible. Cree que así me ha convencido; o eso, o es buena persona y no me echa a la cara que desde el principio me tenía.<br /><o:p></o:p></span><br /><span style=""><o:p></o:p></span></div><div> </div><div style="text-align: justify;"><span style=""> Ya en casa me dice los ingredientes. Una cucharada de mantequilla. Un paquete de harina de chocolate. Ocho huevos, grandes. Una taza de aceite pero sólo media de nuez picada. ¿Y se cree que todo eso está en mi casa? Espera, que hay más: una taza de cajeta. Una lata de leche condensada. Una lata de clavel. Una cucharada de vainilla. Y mucho cariño.<br /><o:p></o:p></span><br /><span style=""><o:p></o:p></span></div><div style="text-align: left;"> </div><p class="MsoNormal" style="text-indent: 35.4pt; text-align: justify;"><span style="">Por supuesto, no tengo nada, no hay nada abierto, mi amigo ya ha cumplido años y estará enfadado conmigo. Ella se va. Dice que va a la casa de su amiga. Vuelve a mentir, porque ya es tarde y seguro que hace rato soplaron las velas. Mamarracho de incoherencias, me quedo atrás. Miro por la ventana y la veo alejarse. Ya está oscuro, pronto será de noche. No queda otra opción. Precalentar el horno a 200 centígrados. Luego añadir un poco de levadura. Abrir el horno e introducir la cabeza dentro. Mantener hasta que crezca. <o:p></o:p></span></p>cualquierdiahttp://www.blogger.com/profile/18014629258138008932noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-20823541.post-1158063705168211932006-09-12T14:16:00.000+02:002006-09-12T14:21:45.170+02:00...de Hogar, dulce hogar<div style="text-align: center;"><a href="http://img83.imageshack.us/my.php?image=img0908qh4.jpg" target="_blank"><img src="http://img83.imageshack.us/img83/7457/img0908qh4.th.jpg" alt="Free Image Hosting at www.ImageShack.us" border="0" /></a><br /></div><br />Yo que se, por llamarlo de algun modo. Aunque asi, con estas cortinas y esas paredes casi me recuerda a una peli de Kaurismaki.... lo que es capaz de inventarse uno.cualquierdiahttp://www.blogger.com/profile/18014629258138008932noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-20823541.post-1158063380451986662006-09-12T14:11:00.000+02:002006-09-12T14:16:20.453+02:00...de Futuros artistasA este pavo lo escuche tocar el otro dia en el 93 feet under, por Brick Lane.<br />Si algun dia se hace famoso, asi rollo Pete Doherty, esta foto tendra su valor.<br /><br /><div style="text-align: center;"><a href="http://img208.imageshack.us/my.php?image=pavovj2.jpg" target="_blank"><img src="http://img208.imageshack.us/img208/5391/pavovj2.th.jpg" alt="Free Image Hosting at www.ImageShack.us" border="0" /></a></div><br />Asi esta la cosa...cualquierdiahttp://www.blogger.com/profile/18014629258138008932noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-20823541.post-1158058842701045942006-09-12T12:53:00.000+02:002006-09-12T14:10:53.930+02:00...de Calendario ZodiacalA todo el mundo le gusta su signo del zodiaco. Como no? Estan condenados a vivir con el. Por ahi que esto esconde cierto secreto sobre la felicidad/aceptacion para uno mismo.<br />Tal vez no.<br />No se. Lo unico que tengo claro, aparte, es que a mi me encanta el <a href="http://www.skorppio.de/index.html?d_SW0025_SKORPPIO_VODKA_700_ml_MIT_ECHTEM_SCORPION124.htm">vodka</a>.<br /><br /><div style="text-align: center;"><a href="http://img218.imageshack.us/my.php?image=vodkadv6.jpg" target="_blank"><img src="http://img218.imageshack.us/img218/7733/vodkadv6.th.jpg" alt="Free Image Hosting at www.ImageShack.us" border="0" /></a><br /></div><br />Lo pueden encontrar en uno de esos inmensos grandes almacenes que abundan en Oxford Street. Si quieren pueden pagar los 27 pounds que cuesta. Tambien hay otros metodos de conseguirlo.cualquierdiahttp://www.blogger.com/profile/18014629258138008932noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-20823541.post-1156792316081161262006-08-28T20:58:00.001+02:002006-08-28T21:14:17.766+02:00... de La otra caraLondres se me ha caido encima, por eso hoy me duele la espalda. No es la cama sin almohada. No.<br /><br />Es que hasta ahora esta ciudad habia sido juego y alegria; aventura nocturna y pintas de conversacion. Y hoy he conocido la otra: el londres triste, que resulta ser suave caida aunque en hondo hueco. Con cielo azul (cielos de Turner o de Barry Lindon, que vienen a ser lo mismo). Frio casi confortable, pero inmensa soledad. Aun asi resulta bonita la ciudad, aunque demasiado real. Echar de menos a una amiga.<br /><br />Londres me resulta una ciudad para mayores, al contrario que la infantil Pamplona (aunque sospecho que podria ser bien distinto y lo que ha cambiado es el punto de referencia). Y ahora entiendo las escenas de cafe en lavanderia, de autobus de vuelta, de sopa de sobre tomada en taza humeante.<br /><br />Ahora sabes que lo importante no es ni la ciudad ni las personas, mas bien esa persona en esta ciudad. Eso es lo que se echa de menos.<br /><br />Bueno, aun queda Londres. Mi espalda necesita descanso. Hoy he ido a intentar comprar una almohada; pero el mercado ya habia cerrado. Tampoco importa, hoy dormire y mañana al levantarme estare mejor. A lo largo del dia me ire olvidando y a la noche ya no recordare que necesito una almohada.<br /><br />Creo que mañana es el carnaval de Nothig Hill.<br /><br />Un beso Lara.cualquierdiahttp://www.blogger.com/profile/18014629258138008932noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-20823541.post-1156419371972872062006-08-24T13:25:00.000+02:002006-08-24T13:36:11.986+02:00...de Que chucha es Londres<div style="TEXT-ALIGN: justify"><div style="TEXT-ALIGN: justify">Digo "Londres no tiene corazon" y no es poesia; mas bien urbanismo, arquitectura. </div><div style="TEXT-ALIGN: justify"><br />Esa parte de la ciudad formada por edificios antiguos, calles estrechas y mierda en el suelo; esa zona que permite convinar indigentes y tiendas repletas de abanicos y maniquies de faralaes que acaban sobre un televisor. Os suenan de vuestra ciudad? Pues bien, Londres carece de algo similar. En realidad, todo Londres resulta una fotocopia de si mismo, al menos a primera vista. Varian ciertas estructuras, o los colores que decoran las fachadas; pero todas las aceras, las esquinas y el (recurrente) ladrillo parecen sacados del mismo proveedor. Y todo, aunque recubierto de una capa industrial que refleja el eterno cielo nublado, parece nuevo. Aqui puedes encontrar la casa natal de Eric Blair, pero ningun edificio recuerda a alguien anterior al 1800. Dicen que cuando quieren rodar una pelicula sobre la Londres Victoriana se tienen que ir a Praga. Londres no tiene un corazon como el de Toledo o Merida.<br /><br /><a href="http://photos1.blogger.com/blogger/4096/1731/1600/london1.0.jpg"><img style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; CURSOR: hand" alt="" src="http://photos1.blogger.com/blogger/4096/1731/320/london1.jpg" border="0" /></a><br />En su lugar, la gente debe pornerselo. Y por ello, la ciudad se presenta abierta, no acogera pero si predispuesta. Preparada para que cada persona le otorgue un significado distinto a la misma esquina.<br /><br />Es consecuencia de los bombardeos de la segunda guerra mundial? Cuando los londinenses emergieron del metro, les habian robado la ciudad. De hecho, a Berlin le paso igual y tambien ahora resulta una ciudad extraña, nueva. Porque Madrid tiene algo parecido, pero no tanto, es algunos siglos mas vieja, y eso se nota en la ciudad de los Austrias o en las callejuelas que rodean la plaza mayor. En esas fotografias de guerra, de esqueletos de edificios y escombros interminables podria encontrarse una explicacion. Sin embargo insuficiente.<br /><br />El otro dia, en el <a href="http://www.tate.org.uk/britain">Tate Britain</a>, al entrar en una sala dedicada a los grandes paisajes ingleses: Constable, Gainsborough y demas; descubri algo mas. En el panel que cuelga a modo de introduccion habia una frase: "Such paintings are part of an enduring idea of the British landscape as the heart of the nation". Si esta en lo cierto, entonces donde se encuentra ese corazon sobre el asfalto de Londres?<br /><br />Es curioso, en la capital alemana aun mantienen la torre de <a href="http://www.gabrieladecicco.com.ar/travesias/Berlin/thumbs/kaiserlejos.jpeg">una antigua iglesia medio derrumbada</a> (si habeis visto <a href="http://www.imdb.com/title/tt0093191/"><span style="FONT-STYLE: italic">El cielo sobre Berlin</span> </a>sabreis de que hablo), como un fosil del cuerpo muerto de la ciudad vieja. Aqui en Londres tienen algo similar cerca de Algate: los muros mordidos y desnudos de una pequeña iglesia. En su interior han construido un parque donde la gente se sienta a leer el periodico, a comer o tomar un cafe. Y es que en esta ciudad inmensa, de trasporte publico que funciona mal, la gente usa los parques como si fuera el salon de su casa. Tal vez entonces... </div><div style="TEXT-ALIGN: justify"><br />Cuando llegue aqui hace dos semanas era imposible encontrar un parque que no fuera color tierra. El asunto era portada de los periodicos gratuitos. El calor, el sol, habia quemado la hierba. Tal vez por eso no me di cuenta entonces. Ahora, poco a poco el verano se va perdiendo y la lluvia se ha hecho compañera diaria.<br /><br />Y mientras eso pasa, Londres se va volviendo verde; y entonces te vas dando cuenta, de que el corazon de esta ciudad tal vez sean sus parques.</div><div style="TEXT-ALIGN: justify"></div><div style="TEXT-ALIGN: justify">O si uno lo prefiere, cualquier esquina, aquel bar del otro dia o los largos regresos en solitario (porque aunque en el mismo autobus vayan 5 o 6 mas, todos estan igual de solos) al cuarto que llamamos casa porque tiene una cama.</div></div>cualquierdiahttp://www.blogger.com/profile/18014629258138008932noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-20823541.post-1156160205743803472006-08-21T13:34:00.000+02:002006-08-21T13:36:45.743+02:00...de Verdades inventadas (no por ello menos verdad)<div align="center"><a href="http://photos1.blogger.com/blogger/4096/1731/1600/curch.jpg"><img style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://photos1.blogger.com/blogger/4096/1731/320/curch.jpg" border="0" /></a><br />Alguien tenia que decirlo.</div><div align="center"> </div><div align="center">Y es que Londres, en sus paredes, no se calla nada.</div>cualquierdiahttp://www.blogger.com/profile/18014629258138008932noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-20823541.post-1156159900898091162006-08-21T13:21:00.000+02:002006-08-21T13:31:40.913+02:00...de Soy oficialmente gayNada, que le vamos a hacer... La noche londinense es complicada y, si te juntas con la gente indicada, no es extraño terminar en una fiesta solo para gays, donde te hacen miembro (lo que me posibilita entrar siempre gratis en uno de los sitios de moda del soho, a parte de otras ventajas que aun no he decidido probar) en un segundito. Bueno, habra que agradecerle a Oscar el tour de anoche.<br /><br />Imaginadme en la puerta del local, intentando darle al ingles un tono un poco gay para convencerles de que me dejaran entrar. Lo mas curioso del asunto es que a Lara no le quisieron hacer la tarjeta porque no se creia que era lesbiana. O soy buen actor o.... bueno, doy el pego.<br /><br />Pues eso. Londres mola.<br /><br /><a href="http://photos1.blogger.com/blogger/4096/1731/1600/Carne.jpg"><img style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://photos1.blogger.com/blogger/4096/1731/320/Carne.jpg" border="0" /></a>cualquierdiahttp://www.blogger.com/profile/18014629258138008932noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-20823541.post-1155914261989471962006-08-18T16:56:00.000+02:002006-08-21T13:34:21.330+02:00ladies and gentlemen<a href="http://photos1.blogger.com/blogger/4096/1731/1600/London%20Cate.jpg"></a><br /><a href="http://photos1.blogger.com/blogger/4096/1731/1600/London%201.jpg"><img style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://photos1.blogger.com/blogger/4096/1731/320/London%201.jpg" border="0" /></a>Y ahora, señoras y caballeros, les presento un poco de la fauna londinense. Todos muy piel de cerdo (en el buen sentido, por supuesto).<br /><br /><a href="http://photos1.blogger.com/blogger/4096/1731/1600/London%20Cate.jpg"><img style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px" alt="" src="http://photos1.blogger.com/blogger/4096/1731/320/London%20Cate.jpg" border="0" /></a><span style="FONT-WEIGHT: bold;font-family:arial;" >Kathrin</span><br /><span style="font-family:arial;">Alemana.</span><br /><span style="font-family:arial;">24 años.</span><br /><span style="font-family:arial;">En London hasta dentro de 3 meses.</span><br /><span style="font-family:arial;">Maja, lista y risueña: la alemana menos alemana que he conocido en mi vida.</span><br /><span style="font-family:arial;">Le mola: su novio, con el que se enfada cuando habla por telefono.</span><br /><span style="font-family:arial;">No le mola: el te hirviendo que le sirven cada mañana en el bar de la esquina.</span><br /><br /><br /><div style="TEXT-ALIGN: center"><a href="http://photos1.blogger.com/blogger/4096/1731/1600/London4.jpg"><img style="MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 286px; HEIGHT: 341px" alt="" src="http://photos1.blogger.com/blogger/4096/1731/320/London4.jpg" border="0" /></a><span style="FONT-WEIGHT: bold;font-family:arial;" ></span></div><div style="TEXT-ALIGN: left;font-family:arial;" ><span style="FONT-WEIGHT: bold">Chie </span><br /></div><div style="TEXT-ALIGN: left"></div><div style="FONT-FAMILY: arial; TEXT-ALIGN: left">Japonesa.<br /></div><div style="TEXT-ALIGN: left"></div><div style="FONT-FAMILY: arial; TEXT-ALIGN: left">25 años.<br /></div><div style="TEXT-ALIGN: left"></div><div style="FONT-FAMILY: arial; TEXT-ALIGN: left">En London por un mes mas.<br />La mujer ideal: habla aleman, italiano, español, japones y chino. Mas lista que el hambre. Cocina como los angeles y tiene un sentido del humor fino fino. Ademas de vivir en Sevilla y tener el acento mas bonito que he escuchado (carajo que bien se mezclan el japones y el andaluz).<br /></div><div style="TEXT-ALIGN: left"></div><span style="font-family:arial;">Frase mas memorable: "Mi gran don es que puedo dormir de pie".<br /></span><div style="TEXT-ALIGN: right;font-family:arial;" ><span style="FONT-WEIGHT: bold">Claudio </span><br /></div><div style="TEXT-ALIGN: right;font-family:arial;" ><span style="font-family:arial;">Italiano. </span><br /><span style="font-family:arial;">28 años. </span><br /><span style="font-family:arial;">En London hasta la semana que viene. </span><br /><span style="font-family:arial;">Ser extraño con cierto problema para encontrar el rumbo, en su vida y en sus conocimientos culinarios. Sufre de Italianitis aguda.</span><br /><span style="font-family:arial;">Frase mas memorable: "El espumante italiano es mejor que el champagne".</span><br /><div style="TEXT-ALIGN: left"><br /></div></div><div style="TEXT-ALIGN: left"><a href="http://photos1.blogger.com/blogger/4096/1731/1600/London%20Flor.0.jpg"><img style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px" alt="" src="http://photos1.blogger.com/blogger/4096/1731/320/London%20Flor.0.jpg" border="0" /></a><span style="FONT-WEIGHT: bold;font-family:arial;" >Florian</span><br /></div><span style="FONT-WEIGHT: bold;font-family:arial;" ></span><span style="font-family:arial;">Frances.</span><br /><span style="font-family:arial;">26 años.</span><br /><span style="font-family:arial;">Se quedara en Londres por 6 meses.</span><br /><span style="font-family:arial;">Muy majo, buen compañero; pero con un problema que le dificulta la comunicacion con los demas: no habla. </span><br /><span style="font-family:arial;">Bueno, en realidad poco a poco se va soltando. Ayer me dijo que le gustaba Metallica. Trabaja en un restaurante frances. Le molan la cerveza, los porros y los libros de fantasia. </span><br /><span style="font-family:arial;">Frase mas memorable: "Cual es tu pelicula favorita?"</span><br /><br /><div style="TEXT-ALIGN: right"><a href="http://photos1.blogger.com/blogger/4096/1731/1600/London%20Lara.jpg"><img style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 10px 10px 0px" alt="" src="http://photos1.blogger.com/blogger/4096/1731/320/London%20Lara.jpg" border="0" /></a><span style="FONT-WEIGHT: bold;font-family:arial;" >Lara<br /></span><span style="font-family:arial;">Madrileña.</span><span style="FONT-WEIGHT: bold;font-family:arial;" ><span style="FONT-WEIGHT: bold"><span style="FONT-WEIGHT: bold"><br />23 años.<br /><br /></span></span></span><span style="font-family:arial;">Se va la semana que viene.<br /><br /></span><span style="font-family:arial;">La gran revelacion de la temporada. En cierto modo, (en todos modos), me ha salvado el viaje con su compañia. Encantadora, divertida, con genio, gran sentido estetico y atractiva. Ademas, cuenta las historias sobre mascotas mas graciosas de la isla.</span><br /><span style="font-family:arial;">Le molan: las rayas, los profesores de ingles.</span><br /><span style="font-family:arial;">Frase mas memorable: "Paco, eres mi nuevo mejor amigo gay, pero en heterosexual".</span><br /></div><div style="FONT-FAMILY: arial; TEXT-ALIGN: right"><br />Proximamente mas sobre Lara.<br /></div><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><span style="FONT-WEIGHT: bold;font-family:arial;" ><br /></span>cualquierdiahttp://www.blogger.com/profile/18014629258138008932noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-20823541.post-1155381993765318762006-08-12T12:48:00.000+02:002006-08-12T13:26:33.780+02:00... de Un poco de compañia<div align="justify">Imaginense Leciester Square petado de gente: </div><div align="justify"> </div><div align="justify">Sobre el cesped, que ahora es mas arena que verde, una pareja, otra un poco mas alla, de todas las convinaciones y todas ligoteando; muy majos y muy pareados todos. Algunos engullen comida adquirida en el Chinatown de al lado. Mientras tanto, varios chavalines, de no mas de 7 anos y no menos de 3 razas distintas, corretean o juegan a la pelota. Alrededor del parque, masas de gente son escupidas desde los cines odeon que amurallan la plaza. Una estatua de Chaplin los observa desde la esquina. </div><div align="justify"> </div><div align="justify"><a href="http://photos1.blogger.com/blogger/4096/1731/1600/cboots.jpg"><img style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://photos1.blogger.com/blogger/4096/1731/320/cboots.jpg" border="0" /></a><br />Imaginense alli, sentados, solos, con hambre, fumando. Escribiendo estas lineas ahora mismo en un cuaderno de tapas rojas. Cada poco la pelota les golpea en la mano... y, caracho, justo ahora en la espalda: sueltan un respoplido y todas las parejas le miran. Lo escriben, lo estan escribiendo. Un tipo se les acerca, preguntando por la hora. Ustedes sacan el movil y lo miran: "20 past seven" le dicen. Deciden fumarse otro cigarro.<br /><br />Al poco rato suena el reloj de la plaza. Siete campanazos. Mi reloj, su reloj, esta adelantado. Ni para decir la hora servimos. Otro balonazo. Decidimos levantarnos, ir a dar una vuelta por el Londres nocturnos. Compartimos un cigarro... </div>cualquierdiahttp://www.blogger.com/profile/18014629258138008932noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-20823541.post-1154967972085273512006-08-07T18:20:00.000+02:002006-08-07T18:26:12.353+02:00....de Cuidado donde duermes<div style="text-align: center;">Porque la policia esta al acecho.<br /></div><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://photos1.blogger.com/blogger/4096/1731/1600/multa.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer;" src="http://photos1.blogger.com/blogger/4096/1731/320/multa.jpg" alt="" border="0" /></a>cualquierdiahttp://www.blogger.com/profile/18014629258138008932noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-20823541.post-1154898794029482632006-08-06T23:05:00.000+02:002006-08-06T23:13:14.043+02:00...de fotos de gente haciendo fotos<div style="text-align: center;">En pareja:<br /></div><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://photos1.blogger.com/blogger/4096/1731/1600/Foto1.0.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer;" src="http://photos1.blogger.com/blogger/4096/1731/320/Foto1.0.jpg" alt="" border="0" /></a><br /><div style="text-align: center;">En grupo:<br /></div><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://photos1.blogger.com/blogger/4096/1731/1600/Foto2.0.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer;" src="http://photos1.blogger.com/blogger/4096/1731/320/Foto2.0.jpg" alt="" border="0" /></a><br /><div style="text-align: center;">Incomodas:<br /></div><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://photos1.blogger.com/blogger/4096/1731/1600/Foto3.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer;" src="http://photos1.blogger.com/blogger/4096/1731/320/Foto3.jpg" alt="" border="0" /></a><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://photos1.blogger.com/blogger/4096/1731/1600/Foto4.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer;" src="http://photos1.blogger.com/blogger/4096/1731/320/Foto4.jpg" alt="" border="0" /></a><br />Que quieren que les diga, aqui hay un filon. Blog monotematico sobre gente haciendo fotos pero ya.cualquierdiahttp://www.blogger.com/profile/18014629258138008932noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-20823541.post-1154863619529235172006-08-06T12:58:00.000+02:002006-08-06T13:31:28.863+02:00...de los objetivos absurdos de un personaje mediocre<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://photos1.blogger.com/blogger/4096/1731/1600/1.0.jpg"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer;" src="http://photos1.blogger.com/blogger/4096/1731/320/1.0.jpg" alt="" border="0" /></a><br />- De algun modo, toparte con Robert Wyatt. Ponerte a hablar con el. Comentarle sobre noches en navarra, en Pamplona, donde los toros. Invitarle a una cerveza. Despedirse, y justo antes de irte conseguir que te regale un radio de su rueda izquierda. Si no, robarlo.<br /><br />- Elegir una semana. Guardar en una bolsa todo objeto que de otro modo tirarias a la basura: botella de agua, billete de autobus, la revista Time Out ya pasada... Juntar todas esas cosas que has consumido durante la semana, enredarlas con un hilo metalico. Ir al Tate Modern. Entrar al toilet. Aprovechar para hacer lo que toque y, antes de salir, colgar la obra en la pared frente al water con la inscripcion: London, seven days.<br /><br />- Introducir los bocadillos de calamares en los Pret a Manger.<br /><br />- Preguntar a cuanta persona conozcas, mejor si la noche esta avanzada, asi como si nada, si les suena de algo el nombre de Manuel Palos. Reducirlo a porcentajes y comprobar la penetracion de Manuel en la vida londinense. Por ultimo, invitar a los entrevistados a entrar en <a href="http://nacho000.blogspot.com">el blog de nacho</a>. Decidles que Palos ahora se llama <a href="http://www.cuervoblanco.com/imagenes/foca.jpg">Focuel</a>.cualquierdiahttp://www.blogger.com/profile/18014629258138008932noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-20823541.post-1152827976842777812006-07-13T23:53:00.000+02:002006-07-13T23:59:36.853+02:00...de Retratos<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://photos1.blogger.com/blogger/4096/1731/1600/Ramon2.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer;" src="http://photos1.blogger.com/blogger/4096/1731/400/Ramon2.jpg" alt="" border="0" /></a><br /><div style="text-align: center;">Serie <span style="font-style: italic;">Oye, voy esta noche voy para tu casa y estudiamos juntos, ¿no?<br /></span>Ramón dixit.<span style="font-style: italic;"><br /></span></div>cualquierdiahttp://www.blogger.com/profile/18014629258138008932noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-20823541.post-1152746564999896312006-07-13T01:20:00.000+02:002006-07-14T00:00:40.263+02:00...de Los Portales<p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span style="" lang="ES-TRAD">Claro que eres tú. Te he visto al entrar, pero no estaba seguro. Qué quieres que te diga, es que en este bar no me fío mucho. Ya sabes, aquí las siluetas se confunden. Pero, ¿cómo estás? ¿Cuándo has llegado? No me has avisado, mira que eres cabezón... Claro que yo sigo por aquí, dónde iba a estar si no. Bueno, a este bar ya no vengo. En realidad últimamente no salgo mucho. Ando muy liado. Hoy es que es el cumpleaños de un compañero del trabajo. Pero cuéntame cómo te va a ti. No, yo no me puedo quejar. El otro día me crucé con M., me dijo que había estado hablando contigo... No, tampoco lo veo mucho a él. Ellos siguen quedando. T., B., I., O., creo que tienen un día al mes que salen juntos. Tú sabes, lo típico... ¿Quieres una cerveza? Venga...<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span style="" lang="ES-TRAD">...hombre, claro que me acuerdo. ¿Y cuando íbamos al bar de las absentas? ¡Qué tiempos! ¿Qué? ¿Ese de allí? No sé, es que esto está tan oscuro. Pero no ponen mala música. Sí, esta canción la bailábamos T., R. y yo. Oye, ¿cómo es vivir en una ciudad grande? ¿Se está muy sólo? El otro día leí no sé donde que la gente solitaria se encuentra a gusto en los sitios grandes. Porque en el fondo allí todo el mundo está sólo. Algo así. ¿Otro chupito? Bueno, yo que sé, vale. No todos los días te reencuentras con un compañero de la universidad. De verdad, ¡qué cueva! Esto sigue igual de oscuro. Tiene narices que algunas cosas no cambian nunca...<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span style="" lang="ES-TRAD">...¿tú hechas de menos? No sé chico. La vida sigue, ¿no? ¿Otro?...<o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span style="" lang="ES-TRAD">...era la leche. Los tres todo el día. Solo sentarse en un banco y hablar. Yo disfrutaba como un enano. Introducirse poco a poco en el mundo R.. Saber todo sin conocer a nadie. Porque prefería no conocer. Mejor así, imaginarme yo las caras de sus amigas, de su familia, de su novio. Entenderlo un poco, o creerlo entender. ¿Tú que tal con las mujeres? ¿Cómo son por allá? Bueno, yo alguna cosa he tenido. Hay una chica en el trabajo. Pero no sé, supongo que cada historia es distinta...<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span style="" lang="ES-TRAD">...¿recuerdas aquel concierto de P.? Sí, aquí. Tocaba una música un poco depresiva. Pero estaba bien, juntarse todos para escucharlo. ¿Tú donde estabas? Yo más o menos aquí, déjame recordar, sí, aquí de pie. Pues estaba P. tocando. Y de pronto apareció una chica entre yo y el escenario, un par de metros delante: llevaba el pelo negro recogido en una coleta. Y empecé a mirarla, porque me recordaba a R., la forma del cuello. Pero no era ella; ella nunca llevaba el pelo recogido. Lo que pasa es que ya sabes cómo era yo, y empecé a rayarme. La chica iba a la barra para pedir una cerveza y entonces intentaba mirarle la cara; pero es que este sitio es tan oscuro. Llevaba una camisa sin mangas, lo recuerdo muy bien, era roja. Lo sé por los reflejos de la las luces del escenario a contraluz. Y empecé a analizarla: tenía unos pendientes largos, como los que R. solía llevar. Y lo raro era que la forma de los hombros, la caída hacia los antebrazos, también me recordaba a ella. Ya ves, cada vez peor... Luego me fijé en los zapatos: unos botines de tela azul clarito, pero es que esos los llevaba tanta gente por entonces. Yo ya no sabía qué hacer. Entonces vi a H., que estaba también un poco delante. Se acercó y le comentó algo, muy cerca, casi al oído. Era normal, P. estaba tocando y la música sonaba alta. Ya no sabía qué hacer, estaba casi convencido, y esa noche no quería cruzarme con ella. Entre la cerveza y la música depresiva de P. no estaba el horno para bollos. Decidí confirmar lo inevitable: le miré el trasero. Y entonces me relajé: ese no era el culo de R.. El de la chica era más bonito. <span style=""> </span>Fue un descanso. Y entonces tuve una idea. Ir por detrás, acercarme hasta su oreja y comentarle: “Te pareces tanto a una chica que conozco”.<span style=""> </span>Comencé a avanzar; pero me acobarde y retrocedí. Ya ves. Soy así. <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span style="" lang="ES-TRAD">P. terminó el concierto con una canción que me gustaba bastante. Saqué un cigarro y la escuché fumando mientras terminaba la cerveza que aún conservaba entre las manos. Entonces P. se despidió y las luces se encendieron. La chica que tenía delante se dio la vuelta y se quedó a poco más de un metro delante de mí. Era R. La saludé y poco más, luego huí cómo pude. De camino a casa fume dos o tres cigarros. Al llegar no cené, me metí directamente en la cama. Nunca la había contado esto a nadie. Ya ves.<o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span style="" lang="ES-TRAD">Bueno, sí. Ya nos volveremos a ver. No sé, los del trabajo han desaparecido. No te olvides de llamarme si vuelves por aquí. Si yo paso por Madrid te avisaré. Oye, ¿no te apetece tomar la penúltima en mi casa? Bueno, ya, no te preocupes. ¿Te imaginas que llego a decirle eso aquella noche? Vale, cuídate. Y si ves o hablas con alguno de estos, salúdalos de mi parte. Nos vemos por ahí. <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES-TRAD"><span style=""> </span>Como aquella otra vez hace ya varios años, Raúl regresa caminando a casa. Durante el trayecto fuma tres cigarros e intenta no pensar en nada. Al llegar no cena, va directo al dormitorio. Se desviste y se introduce en el pijama. Luego se acuesta en la cama. Apaga la luz. Esta vez llorará.<o:p></o:p></span></p>cualquierdiahttp://www.blogger.com/profile/18014629258138008932noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-20823541.post-1152730714840539582006-07-12T20:52:00.000+02:002006-07-13T01:13:23.256+02:00....de meteoritos y lunas de merengue<div style="text-align: justify;"><font><span style="font-weight: bold;">1.</span><br /><br /><font><span style="font-style: italic;">En el primer tomo, titulado Los orígenes, de la Historia Natural de Salvat que se vendió junto al diario El País durante 2004 se cita el hecho que da origen al personaje protagonista de esta historia. Hacia la mitad (como quien dice en el centro) de la página 34, bajo la foto de un terrible asteroide en ruta por el espacio, aparece el nombre de Anni Hodges. De ella se recoge que el 30 de noviembre de 1954 se levantó de la cama en su casa de Alabama. Que desayunó y se lavó los dientes. Y que, aunque salió de su casa, como siempre, con el tiempo justo para no perder el autobús que debía llevarla al trabajo, ese día tuvo que esperar al siguiente durante 15 minutos. </span><br /><br /><font><span style="font-style: italic;"> La pobre señora Hodges, ajena (al igual que ustedes) a lo que se le venía encima, subió despreocupada y ocupó el asiento que un joven había abandona al verla entrar; cosa que hizo gracia a la mujer y le dio que pensar: “Con 50 años me vuelven a ceder el asiento como cuando tenía 18. Sí, es verdad que con la edad volvemos a lo mismo, aunque sea por cosas tan distintas, ¿no te parece?”. Sin embargo, la coqueta Anni no pudo responderse. Un asteroide, convertido en meteorito al penetrar en la atmósfera, atravesó el techo del autobús para terminar impactando en el cuerpo de la ilusa señora Hodges. </span><br /><br /><font><span style="font-style: italic;"> Se trata del único incidente registrado de la caída de un cuerpo celeste sobre un ser humano. Algunas fuentes aseguran que en realidad Anni no había salido de su casa y que recibió el impacto mientras escuchaba la radio en el salón. Sin embargo, Renato no conoce esa otra versión y si queremos entender su relato, debemos olvidarnos de ello. Lo único que realmente nos interesa es que, aunque la señora Hodges sólo sufrió una pequeña contusión, eso no se cuenta en el libro de Salvat. Que lo cierto es que, si te cae un meteorito en la cabeza, no puedes lucir un chichón como única consecuencia. </span><br /><br /><br /><font><span style="font-weight: bold;">2.</span><br /><br /><font>Renato tiene 15 años y vive en Lima. Lo encontramos junto a su grupo de amigos en el parque que llaman de La China, repartidos entre bordillos y calvas de hierba. Ubicado a dos cuadras del óvalo Gutierrez, junto al Ewong y cerca de la licorería donde han comprado el ron Cabo Blanco que ahora beben; el parque es conocido como tradicional fumarola de los alumnos, aún con uniforme escolar, que acuden a la salida del colegio María Reina. Sin embargo, en este momento no hay uniformes a la vista pues es noche cerrada. Esto nos facilita introducir un dato más: en Lima no se ven las estrellas. La panza de burra que cubre la ciudad durante el día ocultando el sol, también ejerce su aburrida condena durante la noche. De este modo, el dicho de Saint-Exupery, “Si de noche lloras por el sol, las lagrimas no te dejarán ver las estrellas”, pierde aquí todo su sentido. El escritor francés nunca sobrevoló la ciudad de Lima, y eso es algo que ustedes también deben tener en cuenta. Sería demasiado complicado y aún injusto concluir que en Lima no hay principitos; lo único certero es que no hay estrellas que observar. ¿Dónde están pues? Eso es algo que tendremos tiempo de descubrir.<br /><br /><font> Porque debemos centrarnos, y aunque el ambiente es alegre y sus amigos filosonsean, así lo llaman ellos, sobre lo que ocurre y lo que ocurrirá; Renato está triste y maquiavela una idea en su interior. Hace poco, quizá un par de semanas (es un dato que no nos interesa), descubrió que su papá le sacaba la vuelta a su mamá. Iba caminando por el parque Kennedy y lo vio sentado en un banco junto a una mujer varios años más joven. Para un chico que hasta entonces mantenía a su progenitor, médico si quieren saberlo, sobre un altar, esto supone un tremendo golpe. Su padre es humano, juega al mismo juego de los demás; pero esto es algo que él aún no puede racionalizar, él está condenado a esa otra guerra: aquella de la acción. Irá, con sus amigos, a la casa de la querida; para tirarle huevos o lo que sea y poder insultarla hasta sentirse si no con menos motivo, sí más descansado.<br /><br /><font> Pero esto se lo guarda, aún no se atreve a pedirlo. Prefiere rumiarlo durante un tiempo más él solo; juntar más fuerzas. Para ello revive la tarde aquella de su padre en el banco del parque. La caricia de las manos entrelazadas que Renato casi se diría que estudia tras el árbol que le esconde. Nunca su padre le había resultado tan joven, tan desligado. Como si hubiera adquirido autonomía con respecto de la familia. ¿Cómo explicarlo? ¿Otra persona con la careta de su padre quizá? ¿O cómo si su figura hubiera escapado de las fotos de la repisa del salón y paseara ahora por el centro de Miraflores? Una mala copia de una silueta familiar… No sabe cuanto tiempo pasa, pero la pareja se levanta y Renato vuelve a la realidad. Un beso de despedida… Mientras otra copa, y sus amigos que siguen conversando. Ahora uno dice algo de comprar una sustancia llamada ketamina. De que te la venden en la farmacia si dices que es para operar a tu gato y que luego, yo que sé, basta con el microondas de algún grifo para hacerla piedra. Que, choche, te permite ver cosas que de otro modo se escapan, que así te observas desde fuera, y que de ese modo aquello que se busca… La noche avanza, suave y completa, y Renato no aguanta más, demasiadas palabras: “Vamos todos”.<br /><br /><font> Pero ya es tarde. Ha dejado pasar demasiada noche. Los que no están ahora borrachos, cuidan de aquellos. Sólo uno de los amigos, aquel de pelo negro y rizado que le conoce demasiado bien, será quien le acompañe. La pareja, trazando dudosas parábolas, se interna en las callejuelas que rodean la huaca Juliaca. En sus cabezas, la aventura adquiere tintes cinematográficos: Esta noche, bajo el cielo sin estrellas de Lima, se cumplirá una venganza. Y ésta será en nombre de Anni, la madre de Renato.<br /><br /><br /><font><span style="font-weight: bold;">3.</span><br /><br /><font>Ahora paremos un momento. Alejémonos de Renato durante unos párrafos; pues en este lugar de esta historia, también otro personaje que debemos conocer está pensando en cine. A mandos del coche de su padre, en realidad material encarnación de esa persona que ya no está, Charly no puede quitarse de la cabeza aquella imagen: una perfecta luna de cráteres de merengue, molesta porque una bala de cañón ha impactado en su ojo derecho y que por ello despotrica (eso Charly lo sabe porque lo ha leído en sus labios), mientras flota en un falso marco de nubes erizadas. Y no puede dejar de pensar en ella porque esta noche ha leído la historia de su creador, del George Méliès que, tras levantar el primer estudio de cine y trasformar la llegada de un tren en los viajes de Julio Verne, terminó sus días vendiendo caramelos y juguetes en una tiendecita de la estación de Montparnase. Se lo imagina septuagenario, haciendo trucos de magia a los niños que se le acercan. Encontrando en ellos las mismas caras que años antes provocaba en los adultos que ahora esperan el tren en la estación, aburridos, preguntándose quién será ese viejo que les vende golosinas a sus hijos.<br /><br /><font> Por eso Chaly coge el coche de su padre, por eso se dirige ahora hacia el parque de La China. Porque necesita contarle esta historia a alguien. Por eso, y porque hoy se ha enterado de que su hermana, con 17 años, está embarazada de un tipo que está fuera del país y no piensa regresar (curioso, otra vez las historias se repiten). Y, la verdad, él no tiene ni idea de cómo va a ser eso de un niño, para el que va a ser más un padre que un tío.<br /><br /><br /><font><span style="font-weight: bold;">4.</span><br /><br /><font>¿Qué mejor modo de terminar una historia que dejando hablar a los personajes? El escenario es un coche estacionado junto a una gasolinera, en lo alto de un cerro. Sobre la hora baste decir que aún es noche pero que eso no tardará en cambiar. Sí estuviéramos allí, sentados en el asiento de atrás, escucharíamos esto:<br /><br /><font> -Carajo charly, que hay buena vista desde acá arriba.<br /><font> -Ya.<br /><font> -No manyaba yo este lugar.<br /><font> -Al final va a valer la pena tanta vuelta de farmacia en farmacia.<br /><font> -Menos mal que te apareciste para jalarnos en el carro, que ya me veía yo haciendo esto a lata.<br /><font> -Más que nada por esos dos huevones. ¡Qué ladillas son cuando quieren!<br /><font> -Bueno, a ver si ahora han tenido suerte. Aunque a mí lo del gato me sigue pareciendo una cojudez. ¿No vuelven?<br /><font> -Todavía. De todos modos, creo que sí consiguen la huevada yo paso.<br /><font> -Carajo, es que se ve media Lima. ¿Y eso? ¿Por qué?<br /><font> -Ha sido un día complicado.<br /><font> -Ya. El mío también.<br /><br /><font> Y Renato, sentado en el lugar del copiloto y alumbrado por la tímida luz de la gasolinera, lanza la colilla hacia el arcén donde están estacionados y tiene la tentación de confesar por fin su desventura nocturna. Cómo el amigo de los rizos y él no tardaron en alcanzar el objetivo deseado: la casita normal, tan aburrida como la de los costados, de tan sólo dos plantas, blanca al igual que todas y con garaje a un lado, que estudiaban ocultos tras un carro sin razón real para esconderse. Cómo se quedaron ahí, quietos y en silencio, porque Renato ya había contado lo que quería y el amigo no se atrevía a decir nada más. Consciente de que cumplía una función muy básica, la de ser testigo para aseverar que algo ha ocurrido, sólo le quedaba esperar. Y eso hacía. Mientras, Renato miraba. A lo mejor pensando en su hermano mayor (ahora, sentado en el coche, no lo tiene claro), el que ha reaccionado de un modo tan distinto. Tan sólo que antes quería estudiar medicina y ahora psicología, pero por lo demás… Qué cosas, la casa es mejor que la suya. Y su mamá estudiando inglés para irse al extranjero. Y el jancando asignaturas en la escuela. Y todos bajo el mismo techo. Sin otra solución porque simplemente no existe esa opción… Pero Renato calla. No le cuenta a Charly cómo se levantó y dio media vuelta. Cómo tiró del amigo de rizos para emprender camino. Y cómo, dejando atrás la casa, casi parecía que huían.<br /><font><br /><font> Tampoco importa.<br /><br /><font> A través del parabrisas el panorama es majestuosamente irreal. La oscuridad no permite ver la inmensa urbe que se extiende allá abajo. En su lugar, millares de farolas tintinean amarillas, azules y blancas rellenando las siluetas de los cerros que se elevan como chichones. Pareciera que todas las estrellas del firmamento han caído sobre la tierra e, incandescentes, brillan sobre las calles, los tejados y las personas que todavía duermen. Charly y Renato comparten el último cigarro que les queda mientras, en silencio, observan ese cielo a ras de suelo que es la ciudad donde les ha tocado vivir: Lima.<br /><br /><font> Cerca, en la gasolinera, un microondas da vueltas a un vaso de plástico. Junto a éste, el chico del pelo negro y rizado responde a la pregunta que ha formulado el otro amigo:<br /><br /><font> -Oye, ¿y cómo fue lo de la casa antes?<br /><font> -Choche, que le hemos llenado la puerta de mierda. Ya verás mañana, ya.<br /></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></div>cualquierdiahttp://www.blogger.com/profile/18014629258138008932noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-20823541.post-1148684765279997202006-05-27T01:05:00.000+02:002006-05-27T01:06:44.110+02:00...de Referentes<p class="MsoNormal">El territorio de los referentes es peligroso y de fronteras difusas.<o:p></o:p></p> <p class="MsoNormal"><o:p></o:p>Por un lado, el homenaje sin más carece de mayor valor que el de afirmar "yo he visto tal película" o "hay que ver lo bien que me conozco la discografía de este autor"; es decir, puro onanismo vacío si no se suma un estrato nuevo al elemento homenajeado. Y aún así, hay que hilar muy fino para no caer en la obviedad o pasarse de listo y hacer ininteligible la referencia. Complicado, vamos.<o:p></o:p></p> <p class="MsoNormal"><o:p></o:p>Pero es que, además, el mensaje creado está incompleto sin la intervención del receptor. Éste debe encontrar el original que tiene almacenado en su cabeza, realizar un empalme entre el viejo y el nuevo, y, para terminar, sacar una conclusión al respecto. Sólo en ese momento el homenaje (o parodia, o referencia) toma forma y sentido completo. Se trata por tanto, de un bonito, pero peligroso, juego entre emisor y receptor activo.<br /></p> <p class="MsoNormal">Sin embargo, algunos de estos mensajes que necesitan de referentes, son tan buenos por sí mismos que adquieren autonomía y superan en popularidad a los originales. A mí me ocurrió con la portada del <span style="font-style: italic;">London Calling</span> de <span style="font-style: italic;">The Clash:</span><br /><o:p></o:p></p> <span style=""> </span><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://photos1.blogger.com/blogger/4096/1731/1600/Clash%20-%20London%20Calling.0.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer;" src="http://photos1.blogger.com/blogger/4096/1731/200/Clash%20-%20London%20Calling.jpg" alt="" border="0" /></a>Una foto cojonuda, una tipografía que se suma al bajo para recuadrar a Paul Simnon en un momento que de este modo se torna sentimiento de una escena musical y un lugar histórico. Vale. Pero es que no es sólo eso. Lo descrubría varios años después al encontrar esto otro:<br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://photos1.blogger.com/blogger/4096/1731/1600/vc265.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer;" src="http://photos1.blogger.com/blogger/4096/1731/200/vc265.jpg" alt="" border="0" /></a>El primer disco de Elvis. Había mucho más en aquel disco de lo que creía, y uno sin darse cuenta. En ese momento notas como crece el respeto hacia el que diseñó aquella portada. Y resulta entonces que el que hizo el "homenaje" se convierte en homenajeado. ¿Cuantos discos hay imitando la carátula del <span style="font-style: italic;">London Calling</span>? El caso autóctono es el de<span style="font-style: italic;"> <a href="http://www.ipunkrock.net/comments.php?id=1375_0_1_0_M">Seguridad Social</a></span><a href="http://www.ipunkrock.net/comments.php?id=1375_0_1_0_M"> y su EP <span style="font-style: italic;">Me pica un huevo.</span></a> Y la bola sigue creciendo, y cada vez con menos gracia.<br /><br />De postre, otro juego de referentes. Esta vez más actual. ¿Conocen la canción esa de <span style="font-style: italic;">Hijo de puta hay que decirlo más</span> de esos geniecillos de <span style="font-style: italic;">La Hora Chanante</span>?:<br /><br /><object width="425" height="350"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/MXolkYmTzsQ"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/MXolkYmTzsQ" type="application/x-shockwave-flash" width="425" height="350"></embed></object>cualquierdiahttp://www.blogger.com/profile/18014629258138008932noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-20823541.post-1148684709824443482006-05-27T01:04:00.000+02:002006-05-27T01:05:09.826+02:00Pues sí, tiene una referencia anterior:<br /><br /><object width="425" height="350"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/IgRBvGutjmQ"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/IgRBvGutjmQ" type="application/x-shockwave-flash" width="425" height="350"></embed></object>cualquierdiahttp://www.blogger.com/profile/18014629258138008932noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-20823541.post-1148684572495100532006-05-27T01:02:00.000+02:002006-05-27T01:05:33.656+02:00Y sí también una posterior:<br /><br /><object width="425" height="350"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/CDLZJpUPM7M"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/CDLZJpUPM7M" type="application/x-shockwave-flash" width="425" height="350"></embed></object><br />Ahora la inevitable pregunta es: ¿Sabían estos últimos que en realidad estaban haciendo un "homenaje" a Mr. T?<br /><br />Ay, los referentes, peligroso territorio...cualquierdiahttp://www.blogger.com/profile/18014629258138008932noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-20823541.post-1148054820108706992006-05-19T17:56:00.000+02:002006-05-19T18:07:00.123+02:00...de Londres<div align="center"><a href="http://photos1.blogger.com/blogger/4096/1731/1600/london2.0.jpg"><img style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://photos1.blogger.com/blogger/4096/1731/400/london2.0.jpg" border="0" /></a> Manuel y Paloma.<br /><br /><div align="center"><a href="http://photos1.blogger.com/blogger/4096/1731/1600/london4.jpg"><img style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://photos1.blogger.com/blogger/4096/1731/400/london4.jpg" border="0" /></a></div><p align="center">Manuel, rey de la zona 1.</p></div>cualquierdiahttp://www.blogger.com/profile/18014629258138008932noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-20823541.post-1148054133050139222006-05-19T17:46:00.000+02:002006-05-19T17:55:33.050+02:00...de Londres<div align="center"><a href="http://photos1.blogger.com/blogger/4096/1731/1600/london3.jpg"><img style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://photos1.blogger.com/blogger/4096/1731/400/london3.jpg" border="0" /></a> Necesidades en el Tate</div>cualquierdiahttp://www.blogger.com/profile/18014629258138008932noreply@blogger.com1